Sostenía la labor en sus manos, pero no hacía ganchillo, y lo miraba con unos ojos extraños, brillantes y hostiles.
“Esta mañana Liza vino a verme —no temen venir a verme, a pesar de la condesa Lidia Ivánovna— —añadió—, y me contó lo de vuestra velada ateniense. ¡Qué repugnante!”.
“Ibas a decir. …”
Ella lo interrumpió. “¿Era esa Thérèse que solías conocer?”
“Solo decía. …”
—¡Qué repugnantes son ustedes, los hombres! ¿Cómo es posible que no comprendan que una mujer jamás puede olvidar eso —decía, irritándose cada vez más y dejándole ver así la causa de su enojo—, sobre todo una mujer que no puede conocer la vida de ustedes? ¿Qué sé yo? ¿Qué he sabido jamás? —decía—, lo que tú me cuentas. ¿Y cómo sé si me dices la verdad?…
—Anna, me has herido. ¿No confías en mí? ¿No te he dicho que no tengo un pensamiento que no te revelaría por completo?
“Sí, sí —dijo, evidentemente intentando reprimir sus celos—. ¡Pero si al menos supieras lo infeliz que soy! Te creo, te creo... ¿Qué estabas diciendo?”
Pero no pudo recordar en el acto lo que iba a decir. Estos ataques de celos, que últimamente se habían vuelto cada vez más frecuentes en ella, le horrorizaban y, por mucho que tratara de disimularlo, hacían que se sintiera distante con ella, aunque sabía que la causa de sus celos era su amor por él. ¡Cuántas veces se había dicho a sí mismo que el amor de ella era la felicidad!; y ahora ella lo amaba como una mujer puede amar cuando