que lo saben de cierto”, pensaba, mirando a dos muchachos que detenían a un heladero que se quitaba el balde de la cabeza y empezaba a secarse la cara sudorosa con una toalla. “Todos queremos lo que es dulce y agradable. Si no son golosinas, es un helado sucio. Y Kitty es igual: si no es Vronsky, es Levin. Y me envidia, y me odia. Y todos nos odiamos mutuamente. Yo a Kitty, Kitty a mí. Sí, esa es la verdad. ‘Tiutkin, coiffeur.’ Je me fais coiffer par Tiutkin.... Se lo diré cuando venga”, pensó y sonrió. Pero al instante siguiente recordó que ya no tenía a nadie a quien contarle nada divertido. “Y no hay nada divertido, nada alegre, la verdad. Todo es detestable. ¡Están cantando las vísperas, y con qué cuidado se santigua ese mercader!, como si tuviera miedo de perderse algo. ¿Para qué estas iglesias, y estos cantos, y esta farsa? Sencillamente para ocultar que todos nos odiamos, como estos cocheros que se insultan con tanta furia. Yashvin dice: ‘Él quiere quitarme la camisa, y yo a él la suya’. ¡Sí, esa es la verdad!”.
Estaba sumida en estos pensamientos, que la absorbían tanto que dejó de pensar en su propia situación, cuando el carruaje se detuvo ante los escalones de su casa. Fue solo al ver al portero que corría a su encuentro cuando recordó que había enviado la nota y el telegrama.
—¿Hay alguna respuesta? —inquirió ella.
—Averiguaré ahora mismo —contestó el portero, y mirando hacia su garaje, sacó y le entregó el sobre cuadrado y fino de un telegrama.
«No puedo venir antes de las diez. —Vronsky», leyó ella.
“¿Y no ha vuelto el mensajero?”
—No —respondió el portero.
—Entonces, ya que es así, sé lo que debo hacer —dijo ella, y sintiendo que una furia vaga y un anhelo de venganza crecían en su interior, subió