XII

Pero el sol no se retrasaba. La luna, que había brillado al salir él, ya solo resplandecía como una media luna de azogue. El rubor rosado del alba, que antes era imposible no ver, ahora había que buscarlo para distinguirlo siquiera. Lo que antes eran manchas indefinidas y vagas en el campo lejano, ahora se distinguía con nitidez. Eran gavillas de centeno. El rocío, invisible hasta que salió el sol, mojaba las piernas de Levin y su blusa por encima del cinturón en el cañamizal alto y fragante, del cual el polen ya se había desprendido. En la transparente quietud de la mañana se oían hasta los sonidos más tenues. Una abeja pasó zumbando junto a la oreja de Levin con el silbido de una bala. Él miró con atención y vio una segunda y una tercera. Todas volaban desde las colmenas detrás del seto y desaparecían sobre el cañamizal en dirección al pantano. El sendero conducía directo al pantano. El pantano se reconocía por la bruma que se alzaba de él, más densa en un lugar y más rala en otro, de modo que los carrizos y los sauces se balanceaban como islas en aquella bruma. En el linde del pantano y del camino, unos muchachos y hombres campesinos, que habían estado pastoreando durante la noche, yacían, y al alba todos dormían bajo sus abrigos. No lejos de ellos había tres caballos con trabas en las patas. Uno de ellos hizo resonar una cadena. Laska caminaba junto a su amo, adelantándose un poco y mirando a su alrededor. Al pasar junto a los campesinos dormidos y llegar a los primeros carrizos, Levin revisó sus pistolas y soltó a su perra. Uno de los caballos, un potro alazán oscuro y lustroso de tres años, al ver a la perra, se apartó de un salto, agitó la cola y bufó. Los otros caballos también se asustaron y, chapoteando en el agua con sus patas trabadas y sacando los cascos del espeso lodo con un ruido succionador, salieron del pantano de un brinco. Laska se detuvo, mirando con ironía a los caballos y de manera inquisitiva a Levin. Levin acarició a Laska y silbó como señal de que podía empezar.