“¡Vaya! ¡Qué idea! Pero dime, ¿cómo lo ven los campesinos? Supongo que se ríen por lo bajo de que su amo sea un bicho tan raro, ¿no?”
—No, no lo creo; pero es tan maravilloso, y al mismo tiempo tan duro el trabajo, que uno no tiene tiempo para pensar en ello.
—Pero ¿cómo harás para cenar con ellos? Mandarte una botella de Lafitte y pavo asado ahí fuera sería un tanto incómodo.
“No, sencillamente volveré a casa a la hora de su descanso del mediodía”.
A la mañana siguiente, Konstantin Levin se levantó más temprano que de costumbre, pero se vio retenido dando instrucciones en la granja, y cuando llegó al prado, los segadores ya iban por su segunda hilera.
Desde las tierras altas podía divisar la parte baja del prado, donde el corte había dejado sombra, con sus crestas grisáceas de hierba cortada y los montones negros de los abrigos, que los segadores se habían quitado en el lugar donde habían comenzado a segar.
Poco a poco, a medida que avanzaba hacia el prado, los campesinos fueron apareciendo a la vista; unos con levita, otros en camisa, segaban uno tras otro en una larga hilera, blandiendo las guadañas de diversos modos. Contó cuarenta y dos.
Segaban lentamente por las partes bajas y desiguales del prado, donde antaño había habido un viejo dique. Levin reconoció a algunos de sus propios hombres. Allí estaba el viejo Yermil con una blusa blanca muy larga, inclinado hacia adelante para blandir la guadaña; allí estaba un muchacho, Vaska, que había sido cochero de Levin, abarcando cada hilera con una amplia brazada. También estaba allí Tit, el instructor de Levin en el arte de segar, un campesino flaco y bajito. Iba al frente de todos y cortaba su ancha hilera