Una hilera tras otra, y otra más, se sucedieron: hileras largas e hileras cortas, con hierba buena y con hierba escasa. Levin perdió toda noción del tiempo y no habría sabido decir si era tarde o temprano. En su labor comenzó a operarse un cambio que le producía una satisfacción inmensa. En medio de su fatiga había momentos en los que se olvidaba de lo que estaba haciendo, y todo le salía con naturalidad; en esos mismos instantes, su hilera quedaba casi tan recta y bien cortada como la de Tit. Pero tan pronto como recordaba lo que hacía y se esforzaba por hacerlo mejor, advertía de inmediato toda la dificultad de su tarea y la hilera quedaba mal segada.
Al terminar una hilera más, habría vuelto de nuevo a lo alto del prado para empezar la siguiente, pero Tit se detuvo y, acercándose al viejo, le dijo algo en voz baja.
Ambos miraron hacia el sol.
«¿De qué estarán hablando, y por qué no vuelve?»
pensó Stepán Arkádich —no, Levin—, sin adivinar que los campesinos llevaban segando ni más ni menos que cuatro horas sin parar y que era la hora de almorzar.
—El almuerzo, señor —dijo el viejo.
—¿Es la hora de verdad? Así es; el almuerzo, entonces.
Levin entregó su guadaña a Tit, y junto con los segadores, que cruzaban la larga franja de hierba cortada, ligeramente rociada de lluvia, para ir por su pan al montón de abrigos, se encaminó hacia su casa.
Solo entonces se dio cuenta de repente de que se había equivocado con respecto al tiempo y que la lluvia estaba empapando su heno.
«El heno se va a echar a perder», dijo.