—Quizá porque me regocijo con lo que tengo y no me angustio por lo que no tengo —dijo Levin, pensando en Kitty.
Stepán Arkádievich lo comprendió, lo miró, pero no dijo nada.
Levin le agradeció a Oblonsky que notara, con su infalible tacto, que le temía a cualquier conversación sobre los Shtcherbatsky, y que por eso no dijera nada sobre ellos. Pero ahora Levin se moría por saber qué era lo que tanto lo atormentaba, aunque no tenía el valor de empezar.
—Ven, cuéntame cómo te van las cosas —dijo Levin, al caer en la cuenta de que no estaba bien por su parte pensar solo en sí mismo.
Los ojos de Stepán Arkándievitch brillaron alegremente.
—Reconozco que tú no admites que a uno le gusten los bollos nuevos cuando ya ha tenido su ración de pan; para ti es un crimen; pero yo no considero que la vida sea vida sin amor —dijo, interpretando a su manera la pregunta de Levin—. ¿Qué le voy a hacer? Así estoy hecho. Y, la verdad, uno le hace tan poco daño a nadie, y se da tanto gusto…
—¡Cómo! ¿Hay algo nuevo, pues? —preguntó Stepán Arkádievich.
—Sí, muchacho, ¡la hay! Ahí, ¿ves?, ya conoces el tipo de las mujeres de Ossian... Mujeres como las que se ven en los sueños... Pues bien, a estas mujeres a veces se las encuentra en la realidad... y estas mujeres son terribles. La mujer, ¿no sabes?, es un tema tal que, por mucho que lo estudias, siempre resulta completamente nuevo.
“Pues bien, entonces sería mejor no estudiarlo”.
“No. Algún matemático ha dicho que el placer reside en la búsqueda de la verdad, no en su hallazgo”.