No tenían de qué hablar, como era casi siempre el caso a estas horas, y poniendo la mano sobre la mesa, ella no dejaba de abrirla y cerrarla, riéndose también al observar su propio movimiento. Él recordaba cómo se la había besado y luego se había puesto a examinar las líneas de la palma rosada.
—¡Ten misericordia de nosotros otra vez! —pensó Levin, persignándose, haciendo una reverencia y mirando la flexible y elástica espalda del diácono que se inclinaba ante él—. «Ella me tomó la mano entonces y examinó las líneas. "Tienes una mano espléndida", dijo». Y se miró su propia mano y la mano corta del diácono.
“Sí, ahora pronto se acabará”, pensó.
“No, parece que empieza de nuevo”, pensó, escuchando las oraciones.
“No, apenas está terminando: ahí está inclinándose hasta el suelo. Eso siempre es al final”.
La mano del diácono con bocamanga de felpa aceptó discretamente un billete de tres rublos, y el diácono dijo que lo anotaría en el registro; y, con sus botas nuevas crujiendo airosamente sobre las losas de la iglesia vacía, se dirigió al altar. Un momento después asomó por allí y le hizo señas a Levin. El pensamiento, hasta entonces encerrado, comenzó a agitarse en la cabeza de Levin, pero él se apresuró a alejarlo. «De algún modo saldrá bien», pensó, y avanzó hacia la barandilla del altar. Subió los escalones y, al volverse a la derecha, vio al sacerdote. El sacerdote, un hombrecito anciano, de escasa barba entrecana y ojos cansados y bondadosos, estaba de pie junto a la barandilla del altar, pasando las páginas de un misal. Con una ligera inclinación hacia Levin, comenzó a leer inmediatamente las oraciones con voz oficial. Cuando las