La altiplanicie de Mashkin estaba segada, terminada la última hilera, y los campesinos se habían puesto los abrigos y caminaban alegres hacia casa.
Levin montó a caballo y, despidiéndose con pesar de los campesinos, emprendió el regreso. En la ladera de la colina miró hacia atrás; ya no podía verlos en la bruma que había surgido del valle; solo oía voces rudas y joviales, risas y el sonido de las guadañas al entrechocar.
Serguei Ivánovitch había terminado de comer hacía rato, y estaba tomando agua helada con limón en su habitación, hojeando las revistas y periódicos que acababa de recibir por correo, cuando Stepán Arkádiitch —[Wait, let me fix this based on the prompt text: Levin]— cuando Levin irrumpió en la habitación, hablando alegremente, con el cabello mojado y apelmazado pegado a la frente, y la espalda y el pecho sucios de polvo y sudor.
—¡Hemos segado todo el prado! ¡Ah, qué bien, qué delicia! ¿Y cómo te ha ido a ti? —dijo Stepán Arkádievich—, olvidando por completo la desagradable conversación del día anterior.
—¡Dios mío! ¡Qué aspecto tienes! —dijo Serguéi Ivánovich, mirando a su alrededor por un primer momento con cierta insatisfacción—. ¡Y la puerta, cierra la puerta! —gritó—. Debes de haber dejado entrar a una docena por lo menos.
Serguei Ivánovich no soportaba las moscas, y en su propia habitación nunca abría la ventana excepto por la noche, y mantenía la puerta cuidadosamente cerrada.
—Ni uno, se lo aseguro. Pero si los hubiera, los atraparé. ¡No se imagina qué placer da! ¿Cómo ha pasado el día?