con sus amentos de color rojo rosado. A su alrededor reinaba una absoluta quietud. Solo sobre su cabeza, en los abedules bajo los cuales se encontraba, las moscas, como un enjambre de abejas, zumbaban sin cesar, y de vez en cuando las voces de los niños le llegaban flotando. De repente oyó, no lejos del linde del bosque, el sonido de la voz de contralto de Várenka, que llamaba a Grisha, y una sonrisa de deleite cruzó el rostro de Serguéi Ivánovich. Consciente de esta sonrisa, sacudió la cabeza con desaprobación ante su propio estado, y sacando un puro, se puso a encenderlo. Durante un buen rato no consiguió que una cerilla prendiera contra el tronco de un abedul. Las suaves escamas de la corteza blanca desprendían el fósforo y la llama se apagaba. Por fin ardió una de las cerillas, y el humo fragante del puro, flotando indeciso en anillos planos y anchos, se extendió hacia delante y hacia arriba sobre un arbusto bajo las ramas colgantes de un abedul. Observando la estela de humo, Serguéi Ivánovich avanzó suavemente, reflexionando sobre su situación.
—¿Por qué no? —pensó—. Si fuera solo un capricho pasajero o una pasión, si fuera solo esta atracción, esta atracción mutua (puedo llamarla atracción mutua), pero si sintiera que está en contradicción con toda la inclinación de mi vida, si sintiera que al ceder a esta atracción estaría traicionando mi vocación y mi deber… pero no es así. Lo único que puedo objetar es que, cuando perdí a María, me dije que permanecería fiel a su memoria. Eso es lo único que puedo objetar a mi sentimiento… Es algo muy importante —se dijo Serguéi Ivánovich, sintiendo al mismo tiempo que esta consideración no tenía la menor importancia para él personalmente, sino que tal vez restaría romanticismo a su figura ante los ojos de los demás—. Pero aparte de eso, por mucho que buscara, nunca encontraría nada que objetar a mi sentimiento. Si eligiera basándome únicamente en consideraciones de conveniencia, no podría haber encontrado nada mejor.