antes posible, y todos, ocultándolo, le daban medicamentos, intentaban encontrar remedios y médicos, y lo engañaban a él, a sí mismos y los unos a los otros. Todo aquello era falsedad, un engaño repugnante e irreverente. Y debido a la inclinación de su carácter, y porque amaba al moribundo más que nadie, Levin era quien más dolorosamente percibía ese engaño.
Levin, que desde hacía tiempo estaba obsesionado con la idea de reconciliar a sus hermanos, al menos ante la muerte, le había escrito a su hermano Serguéi Ivánovich, y tras recibir respuesta de este, le leyó la carta al enfermo. Serguéi Ivánovich escribía que él mismo no podía ir, y en términos conmovedores pedía perdón a su hermano.
El enfermo no dijo nada.
—¿Qué voy a escribirle? —dijo Levin—. Espero que no estés enojada con él.
—¡No, en lo más mínimo! —respondió Nikolay, fastidiado por la pregunta—. Dile que me mande un médico.
Siguyeron tres días más de agonía; el enfermo seguía en el mismo estado. El anhelo de su muerte era sentido ahora por todos con solo verle, por los camareros, el dueño del hotel, todos los huéspedes, el médico, María Nikoláyevna, Liovin y Kitty. Solo el enfermo no expresaba ese sentimiento; al contrario, se enfurecía porque no le traían médicos, y seguía tomando remedios y hablando de la vida. Solo en raros momentos, cuando el opio le daba un instante de alivio al dolor incesante, a veces, medio dormido, pronunciaba lo que latía en su corazón con mucha más fuerza que en el de los demás: