“Pronto será la una, y apenas van por el tercer manojo”, pensó Levin. Se acercó al hombre que alimentaba la máquina y, gritando por encima del estruendo de esta, le indicó que introdujera la mies más despacio.
«Echas demasiado de golpe, Fiódor. ¿Ves?, se atasca, por eso no avanza. Hazlo de manera uniforme».
Fiódor, negruzco por el polvo que se le pegaba al rostro húmedo, gritó algo en respuesta, pero aun así siguió haciéndolo como Levin no quería que lo hiciera.
Levin, acercándose a la máquina, hizo a un lado a Fiódor y empezó a alimentar él mismo con grano. Trabajando hasta la hora de comer de los campesinos, que no tardó en llegar, salió de la era con Fiódor y se puso a hablar con él, deteniéndose junto a una pulcra gavilla de centeno amarillo dispuesta en la era para semilla.
Fiódor procedía de un pueblo situado a cierta distancia de aquel en el que Levin había asignado antaño tierras a su