Y ella no pudo menos que responder con una sonrisa —no a sus palabras, sino al amor en sus ojos—. Tomó su mano y se frotó con ella las mejillas frías y la cabeza rapada.
“No te reconozco con este pelo corto. Has crecido muy bonita. Un chico. ¡Pero qué pálida estás!”
—Sí, soy muy débil —dijo, sonriendo. Y sus labios volvieron a temblar.
—Iremos a Italia; te pondrás fuerte —dijo.
—¿Es posible que podamos ser como marido y mujer, a solas, con tu familia contigo? —dijo, mirándole fijamente a los ojos.
“Solo me parece extraña la idea de que alguna vez haya podido ser de otra manera.”
—Stiva dice que ha accedido a todo, pero yo no puedo aceptar su generosidad —dijo, mirando abstraída más allá del rostro de Vronsky—. No quiero el divorcio; ahora me da igual. Solo que no sé qué decidirá respecto a Seryozha.
No podía concebir cómo en este momento de su encuentro ella podía recordar y pensar en su hijo, en el divorcio. ¿Qué importaba todo aquello?
—No hables de eso, no pienses en ello —dijo, tomando la mano de ella entre las suyas e intentando atraer su atención hacia él; pero ella seguía sin mirarlo.
«Oh, ¡por qué no habré muerto! habría sido mejor», dijo, y lágrimas silenciosas rodaron por ambas mejillas; pero intentaba sonreír para no ofenderlo.
Rechazar el halagüeño y peligroso destino en Taskent le había parecido a Vronski, hasta entonces, vergonzoso e imposible. Pero ahora, sin pensarlo