Mientras seguía esta interesante conversación, Levin la admiraba todo el tiempo: su belleza, su inteligencia, su cultura y, al mismo tiempo, su franqueza y su genuina profundidad de sentimientos. Escuchaba y hablaba, y todo el tiempo pensaba en su vida interior, intentando adivinar sus sentimientos. Y aunque hasta entonces la había juzgado con tanta severidad, ahora, por una extraña cadena de razonamientos, la justificaba y al mismo tiempo la compadecía, y temía que Vronski no la comprendiera del todo. A las once, cuando Stepán Arkádivich se levantó para marcharse (Vorkuév se había ido antes), a Levin le pareció que acababa de llegar. Con pesar, Levin también se levantó.
—Adiós —dijo, estrechándole la mano y mirándole al rostro con una expresión cautivadora—. Me alegro mucho de que la glace est rompue.
Ella soltó su mano y entornó los ojos.
«Dile a tu mujer que la amo como antes, y que si no puede perdonarme mi posición, mi deseo para ella es que nunca llegue a perdonarla. Para perdonarla, hay que pasar por lo que yo he pasado, y que Dios la libre de eso».
—Ciertamente, sí, se lo diré… —dijo Levin, enrojeciendo.