Al salir de la guardería y encontrarse de nuevo solo, Levin volvió inmediatamente al pensamiento en el que había algo que no estaba claro.
En vez de entrar en el salón, donde oyó voces, se detuvo en la terraza y, apoyando los codos en el antepecho, contempló el cielo.
Ya era bastante de noche, y hacia el sur, adonde miraba, no había nubes. La tormenta se había desplazado hacia el lado opuesto del cielo, y de aquel rumbo llegaban relámpagos y truenos lejanos.
Levin escuchó el goteo monótono de los tilos en el jardín y miró el triángulo de estrellas que tan bien conocía, y la Vía Láctea con sus ramificaciones que atravesaban su centro.
A cada destello de relámpago, la Vía Láctea y aun las estrellas brillantes desaparecían, pero tan pronto como el relámpago se apagaba, reaparecían en sus lugares como si alguna mano las hubiera arrojado de nuevo con puntería certera.
—Bien, ¿qué es lo que me perturba? —se dijo Levin, sintiendo de antemano que la solución a sus dificultades estaba ya lista en su alma, aunque todavía no la conocía—. Sí, la única e indiscutible manifestación indudable de la Divinidad es la ley del bien y del mal, que ha llegado al mundo por revelación, que siento en mí y en cuyo reconocimiento —no por voluntad propia, sino quiéralo o no— me uno a los demás hombres en un solo cuerpo de creyentes, que se llama la iglesia. Bien, pero ¿qué pasa con los judíos, los mahometanos, los confucianos, los budistas? —se planteó la pregunta que había temido afrontar—. ¿Pueden esos cientos de millones de hombres verse privados de esa suprema dicha sin la cual la vida no tiene sentido? —Caviló un momento, pero se corrigió de