Las discusiones y el reparto de los montones de heno duraron toda la tarde. Cuando se hubo repartido el último heno, Levin, encomendando la supervisión del resto al empleado de la oficina, se sentó en un montón de heno señalado con una estaca de sauce y contempló con admiración el prado que bullía de campesinos.
Delante de él, en la curva del río más allá del pantano, avanzaba una línea de mujeres campesinas de colores vivos, y el heno esparcido iba tomando rápidamente la forma de hileras grises y serpenteantes sobre el rastrojo verde pálido.
Detrás de las mujeres venían los hombres con horcas, y de las hileras grises iban surgiendo almiares de heno anchos, altos y blandos.
A la izquierda, los carros traqueteaban por el prado que ya había sido despejado, y uno tras otro los almiares desaparecían, lanzados en enormes hornadas, y en su lugar se levantaban pesadas carretas de heno fragante que pendían sobre los cuartos traseros de los caballos.
—¡Qué tiempo para hacer heno! ¡Menudo heno va a salir! —dijo un viejo, acurrucándose junto a Leví—. ¡Es té, no heno! ¡Es como echar grano a los patos, tal como lo recogen! —añadió, señalando los montones de heno que crecían—. Desde la hora de comer se habrán llevado una buena mitad.
—¿La última carga, eh? —gritó a un joven campesino que pasó a caballo, de pie en la parte delantera de un carro vacío, sacudiendo las riendas de cordel.
—¡La última, papá! —gritó el muchacho de vuelta, deteniendo al caballo, y, sonriendo, miró a su alrededor a una muchacha campesina de mejillas sonrosadas y radiantes que estaba sentada en el carro sonriendo también, y siguió adelante.
«¿Quién es ese? ¿Tu hijo? —preguntó Levin.