y le diré francamente: soy infeliz, me merezco esto, tengo la culpa, pero aun así soy infeliz, ayúdame. Estos caballos, este carruaje —lo repugnante que me resulto a mí misma en este carruaje—, todo es de él; pero no volveré a verlos».
Pensando en las palabras con las que se lo diría a Dolly, y preparando mentalmente su corazón para una gran amargura, Anna subió las escaleras.
—¿Hay alguien con ella? —preguntó en el vestíbulo.
—Katerina Alexándrovna Levin —contestó el lacayo.
«¡Kitty! ¡Kitty, de quien Vronsky estaba enamorado!», pensó Anna. «La muchacha en la que él piensa con amor. Siente no haberse casado con ella. Pero en mí piensa con odio, y se arrepiente de haber tenido algo que ver conmigo».
Las hermanas estaban consultando sobre la lactancia cuando llamó Anna. Dolly bajó sola a recibir a la visita que había interrumpido su conversación.
—Vaya, ¿con que aún no te has marchado? Tenía intención de ir a verte —dijo—; hoy he recibido una carta de Stiva.
“Nosotros también recibimos un telegrama”, contestó Anna, buscando a Kitty con la mirada.
“Escribe que no alcanza a comprender del todo qué es lo que quiere Alekséi Aleksándrovich, pero que no se marchará sin una respuesta definitiva”.
“Pensé que venías acompañado. ¿Puedo ver la carta?”
—Sí, Kitty —dijo Dolly, desconcertada—. Se quedó en la guardería. Ha estado muy enferma.