“¿Qué puedo escribir?”, pensó. “¿Qué puedo decidir por mí misma? ¿Qué sé? ¿Qué quiero? ¿Qué hay que me importe?”.
Sintió de nuevo que su alma empezaba a partirse en dos. Volvió a aterrorizarse ante esa sensación y se aferró al primer pretexto para hacer algo que pudiera apartar sus pensamientos de sí misma.
«Debo ver a Alekséi» (así llamaba a Vronsky en sus pensamientos); «nadie más que él puede decirme lo que debo hacer. Iré a casa de Betsy, tal vez lo vea allí», se dijo, olvidando por completo que, cuando le había dicho el día anterior que no iba a ir a casa de la princesa Tverskaya, él había respondido que en ese caso tampoco iría.
Se acercó a la mesa, le escribió a su marido: «He recibido tu carta. — A.», y, tocando el timbre, se la entregó al lacayo.
—No vamos a ir —le dijo a Anuchka al entrar.
“¿No vas a ir en absoluto?”
—No; no deshagas el equipaje hasta mañana, y dile al carruaje que espere. Voy a casa de la princesa.
“¿Qué vestido debo preparar?”