Y Levin vio un nuevo rasgo en esta mujer, que lo atraía de manera tan extraordinaria. Además de ingenio, gracia y belleza, tenía verdad. No tenía deseo alguno de ocultarle toda la amargura de su situación. Mientras decía esto suspiró, y su rostro, al adoptar de repente una expresión dura, pareció volverse de piedra.
Con esa expresión en el rostro era más hermosa que nunca; pero la expresión era nueva; era totalmente distinta de aquella otra, radiante de felicidad y creadora de felicidad, que el pintor había captado en su retrato. Levin miró más de una vez el retrato y la silueta de ella, mientras, tomando el brazo de su hermano, caminaba con él hacia las altas puertas, y sintió por ella una ternura y una compasión de las que él mismo se asombró.
Ella pidió a Levin y a Vorkuév que pasaran a la sala, mientras ella se quedaba atrás para decirle unas palabras a su hermano.
«¿Sobre su divorcio, sobre Vronsky, y lo que está haciendo en el club, sobre mí?», pensaba Levin.
Y le interesaba tanto la cuestión de lo que ella le decía a Stepán Arkádivich, que apenas escuchaba lo que Vorkuév le contaba sobre las cualidades del cuento para niños que había escrito Anna Arkádievna.
Durante el té continuó la misma charla agradable y llena de temas interesantes. No hubo ni un solo instante en que hubiera que buscar un tema de conversación; al contrario, se sentía que apenas había tiempo para decir lo que uno tenía que decir, y se contenía con impaciencia para escuchar lo que los demás decían. Y todo lo que se decía, no solo por ella, sino por Vorkuév y Stepán Arkádivich—todo, según le parecía a Levin, adquiría un significado peculiar gracias a su apreciación y a su crítica.