En las sombras oblicuas del atardecer que proyectaba el equipaje amontonado en el andén, Vronsky, con su largo abrigo y sombrero flexible, con las manos en los bolsillos, iba y venía a grandes zancadas, como una fiera enjaulada, girando bruscamente tras dar veinte pasos. A Sergey Ivanovitch le pareció, al acercarse, que Vronsky lo veía pero fingía no verlo. Esto no afectó a Sergey Ivanovitch en lo más mínimo. Estaba por encima de toda consideración personal con Vronsky.
En aquel momento, Serguéi Ivánovich miraba a Vronski como a un hombre que tomaba parte importante en una gran causa, y Kóznyshev consideró su deber animarle y expresarle su aprobación. Se acercó a él.
Vronsky se detuvo, lo miró fijamente, lo reconoció y, dando unos pasos hacia adelante para salir a su encuentro, le estrechó la mano con mucha calidez.
—Posiblemente no deseabas verme —dijo Serguéi Ivánovich—, ¿pero no podría serte útil?
—No hay nadie a quien me desagradara menos ver que a usted —dijo Vronsky—. Dispénseme; y no hay nada en la vida que me agrade.
—Comprendo perfectamente y solo quería ofrecerle mis servicios —dijo Serguéi Ivánovich, escudriñando el rostro de Vronsky, lleno de un sufrimiento inconfundible—. ¿No le serviría de algo una carta para Ristić, para Milán?
—¡Oh, no! —dijo Vronski, pareciendo comprenderlo con dificultad. > «Si no le importa, sigamos caminando. Hace tanto calor entre los carruajes. ¿Una carta? No, gracias; para ir