La noche que pasó Levin en el almiar no transcurrió sin dejar huella en él.
La manera en que venía administrando sus tierras le repugnaba y había perdido todo atractivo para él. A pesar de la magnífica cosecha, nunca había habido, o al menos así le parecía, tantas trabas y tantas disputas entre él y los campesinos como aquel año, y el origen de estos fracasos y de esta hostilidad le resultaba ahora perfectamente comprensible.
El deleite que había experimentado en el trabajo mismo, y la consiguiente mayor intimidad con los campesinos, la envidia que sentía de ellos, de su vida, el deseo de adoptar esa vida, que aquella noche no había sido para él un sueño sino una intención cuya ejecución había planeado en detalle—todo esto había transformado de tal modo su visión de la explotación de la tierra tal como la había dirigido, que ya no podía tomar el mismo interés en ella, y no podía evitar ver esa desagradable relación entre él y los obreros que era el fundamento de todo aquello.
El hato de vacas mejoradas como Pava, toda la tierra arada y enriquecida, los nueve campos escalonados rodeados de setos, las doscientas cuarenta acres fuertemente abonadas, la semilla sembrada en surcos y todo lo demás—todo era espléndido si tan solo el trabajo se hubiera hecho para ellos mismos, o para ellos y sus camaradas—gente en sintonía con ellos. Pero ahora veía claramente (su trabajo en un libro de agricultura, en el que el elemento principal de la labranza debía haber sido el jornalero, le ayudó mucho en esto) que el tipo de explotación que llevaba a cabo no era más que una lucha cruel y terca entre él y los jornaleros, en la que había por una parte—su parte—un continuo e intenso esfuerzo por cambiarlo todo según un modelo que él consideraba mejor; por la otra parte, el orden natural de las cosas. Y en esta lucha veía que, con un