«¡Magnífico! ¡Haremos las maletas más grandes! ¡Sí, vamos, vamos!», exclamó Vasenka.
Levin no tuvo más remedio que asentir, y se separaron.
Tan pronto como entraron en la ciénaga, los dos perros comenzaron a buscar juntos y se dirigieron hacia el charco verde cubierto de cieno. Levin conocía el método de Laska, cauto e impreciso; conocía también el lugar y esperaba toda una bandada de agachadizas.
—¡Veslovsky, a mi lado, camina a mi lado! —le dijo con voz débil a su compañero que salpicaba el agua detrás de él.
Levin no pudo evitar sentir interés por la dirección en la que apuntaba su escopeta, después de aquel disparo casual cerca del pantano de Kolpensky.
«Oh, no te estorbaré, no te preocupes por mí».
Pero Levin no podía evitar preocuparse, y recordó las palabras de Kitty al despedirse: «Cuidado con dispararse el uno al otro».
Los perros se acercaban más y más, se cruzaron, cada uno persiguiendo su propio rastro. La expectativa de agachadizas era tan intensa que, para Levin, el ruido de su propio talón al succionar el fango parecía el reclamo de una agachadiza, y aferró y apretó el gatillo de su escopeta.
«¡Pum! ¡Pum!», sonó casi en su mismo oído. Vassenka había disparado a una bandada de patos que revoloteaba sobre el pantano y volaba en aquel momento hacia los cazadores, muy fuera del alcance. Antes de que Levin tuviera tiempo de volverse, se oyó el zumbido de una agachadiza, de otra, de una tercera, y unas ocho más se levantaron una tras otra.
Stepán Arkádievitch acertó a uno en el preciso momento en que empezaba a zigzaguear, y la agachadiza cayó hecha un ovillo en el lodo.