dormitorio.
—¡Gracias a Dios que ha venido! No hace más que hablar de usted y de nada más que de usted —dijo ella.
—¡Date prisa con el hielo! —dijo la voz imperativa del doctor desde el dormitorio.
Alekséi Aleksándrovich entró en el gabinete de ella.
A la mesa, sentado de lado en una silla baja, estaba Vronsky, con la cara oculta entre las manos, llorando. Dio un salto al oír la voz del médico, se apartó las manos de la cara y vio a Alekséi Aleksándrovich. Al ver al esposo, quedó tan abrumado que volvió a sentarse, hundiendo la cabeza entre los hombros, como si quisiera desaparecer; pero hizo un esfuerzo sobre sí mismo, se levantó y dijo:
“Ella se está muriendo. Los médicos dicen que no hay esperanza. Estoy enteramente en su poder, déjeme tan solo estar aquí… aunque estoy a su disposición. Yo…”
Alejo Alexandrovich, al ver las lágrimas de Vronsky, sintió una oleada de esa emoción nerviosa que siempre le producía ver el sufrimiento ajeno, y apartando el rostro, se dirigió apresuradamente hacia la puerta, sin oír el resto de sus palabras. De la alcoba venía la voz de Anna, que decía algo. Su voz era vivaz, anhelante, con entonaciones sumamente nítidas. Alejo Alexandrovich entró en la alcoba y se acercó a la cama. Ella estaba acostada con el rostro vuelto hacia él. Sus mejillas estaban encendidas de rojo carmesí, sus ojos brillaban, sus manitas blancas que asomaban por las mangas de la bata jugaban con la colcha, retorciéndola. Parecía como si no solo estuviera sana y floreciente, sino en el estado de ánimo más feliz. Hablaba con rapidez, con musicalidad y con una