ventaja, comenzó a tirar y aflojar de las riendas, levantando la cabeza de la yegua y soltándola al compás de sus pasos. Sentía que la yegua estaba al límite absoluto de sus fuerzas; no solo el cuello y los hombros estaban mojados, sino que el sudor brotaba en gotas en su crin, su cabeza, sus orejas puntiagudas, y su aliento se entrecortaba en jadeos breves y agudos. Pero sabía que le sobraban fuerzas para los últimos quinientos metros.
Solo al sentirse más cerca del suelo y por la peculiar suavidad de su movimiento, Vronsky supo cuánto había acelerado la yegua el paso.
Saltó la zanja como si no la viese. La sobrevoló como un pájaro; pero en el mismo instante Vronsky, horrorizado, sintió que no había logrado seguir el ritmo de la yegua, que había cometido, no sabía cómo, un error terrible, imperdonable, al volver a asentarse en la silla.
De repente su posición había cambiado y supo que algo terrible había sucedido. Aún no alcanzaba a comprender qué había ocurrido, cuando las blancas patas de un caballo alazán destellaron muy cerca de él y Mahotin pasó a galope tendido.
Vronsky tocaba el suelo con un pie y su yegua se desplomaba sobre ese lado. Apenas tuvo tiempo de sacar la pierna cuando ella cayó de flanco, jadeando penosamente y, haciendo vanos esfuerzos por levantarse con su cuello delicado y empapado, aleteaba en el suelo a sus pies como un pájaro herido.
El torpe movimiento de Vronsky le había partido la espalda. Pero eso solo lo supo mucho más tarde.
En aquel momento solo sabía que Mahotin había pasado velozmente a su lado, mientras él permanecía tambaleándose solo en el suelo fangoso e inmóvil, y Frou-Frou yacía jadeante ante él, echando la cabeza hacia atrás y mirándolo con sus ojos exquisitos.