Pensaba que él había dejado de amarla, se sentía al borde de la desesperación y, en consecuencia, se sentía excepcionalmente alerta. Llamó a su doncella y fue a su vestidor. Al vestirse, se esmeró en su apariencia más que en todos esos días, como si él, de haberse enfriado con ella, pudiera volver a enamorarse de ella porque se había vestido y peinado de la manera que más la favorecía.
Oyó sonar la campana antes de estar lista.
Cuando entró en la sala, no fue él, sino Yashvin, quien salió al encuentro de su mirada. Vronsky estaba hojeando las fotografías de su hijo, que ella había olvidado sobre la mesa, y no se apresuró a volverse hacia ella.
“Nosotras ya nos conocemos —dijo ella, poniendo su pequeña mano en la enorme mano de Yashvin, cuya timidez desentonaba de manera tan extraña con su inmenso cuerpo y su rostro tosco—.
Nos conocimos el año pasado en las carreras. Dámelos —dijo, arrebatándole con un movimiento rápido a Vronsky las fotografías de su hijo, y mirándolo de reojo con ojos brillantes y llenos de significado.
¿Estuvieron buenas las carreras este año? En lugar de ellas, vi las carreras en el Corso de Roma. Pero a usted no le gusta la vida en el extranjero —dijo con una sonrisa cordial—. Lo conozco a usted y a todos sus gustos, a pesar de que lo he visto muy poco”.
—Lo siento muchísimo, pues mis gustos suelen ser malos —dijo Yashvin, mordisqueándose el bigote izquierdo.
Después de hablar un rato y de notar que Vronsky miraba el reloj, Yashvin le preguntó si se quedaría mucho tiempo más en Petersburgo y, enderezando su enorme figura, fue a buscar su gorra.
—No mucho, creo —dijo ella con vacilación, lanzando una mirada a Vronsky.