—¡Aquí están mis salvadores! —gritó Petriski al verlos entrar. Delante de él estaba el ordenanza con una bandeja de brandy y pepinillos salados—. Aquí tienen a Yashvin ordenándome que beba un remedio para la resaca.
—Bueno, ayer sí que nos la diste —dijo uno de los que habían entrado—; no nos dejaste pegar el ojo en toda la noche.
—¡Vaya final tan bonito que hicimos! —dijo Petritsky—. Volkov se subió al tejado y empezó a contarnos lo triste que estaba. Yo le dije: «¡Que suenen la música, la marcha fúnebre!». El tío casi se durmió en el tejado con la marcha fúnebre.
—Bébeselo; tienes que tomarte el brandy por fuerza, y luego agua de seltz con un montón de limón —dijo Yashvin, plantado sobre Petritsky como una madre que obliga a su hijo a tomarse la medicina—, y después un poco de champaña, tan solo una botella pequeña.
—Vamos, eso ya tiene más sentido. Espera un momento, Vronsky. Vamos a tomar algo todos juntos.
—No; adiós a todos. Hoy no voy a beber.
—¿Cómo, estás ganando peso? Muy bien, entonces debemos tomarlo solo. Traiga el agua con gas y limón.
“¡Vronski!”, gritó alguien cuando él ya estaba afuera.
«¿Y bien?»
“Más te vale cortarte el pelo, te va a pesar, sobre todo en la coronilla.”
Vronsky empezaba de hecho, prematuramente, a calvearse un poco. Rió alegremente, mostrando su dentadura uniforme, y calándose la gorra sobre la zona rala, salió y subió a su carruaje.