Cuando Vronsky miró su reloj en el balcón de los Alekséyev, estaba tan sumamente agobiado y perdido en sus pensamientos que vio las cifras en la esfera del reloj, pero no pudo comprender qué hora era.
Salió al camino real y caminó, sorteando con cuidado el barro, hacia su carruaje. Estaba tan absorto en su sentimiento por Anna que ni siquiera pensó qué hora era ni si le daría tiempo de ir a ver a Brianski. Como suele suceder, solo le quedaba la facultad externa de la memoria, esa que indica cada paso que uno debe dar, uno tras otro.
Se acercó a su cochero, que cabeceaba en el pescante bajo la sombra, que ya se alargaba, de un espeso tilo; contempló las nubes cambiantes de mosquitos que revoloteaban sobre los caballos acalorados y, despertando al cochero, subió de un salto al carruaje y le ordenó que condujera a casa de Brianski.
Fue solo después de recorrer casi cinco millas cuando se recuperó lo suficiente como para mirar el reloj y comprender que eran las cinco y media y que iba tarde.
Había varias carreras fijadas para ese día: la de la Guardia Montada, luego la carrera de una milla y media para oficiales, después la de tres millas y, finalmente, la carrera en la que estaba inscrito.
Todavía podía llegar a tiempo para su carrera, pero si iba a lo de Brianski solo llegaría por los pelos, y se presentaría cuando toda la corte ya estuviera en sus sitios. Eso sería una lástima.
Pero le había prometido a Brianski que iría, así que decidió seguir adelante, ordenándole al cochero que no les diera tregua a los caballos.