“No, en realidad lo he olvidado. ¿O fue un sueño? ¡Espera un poco, espera un poco! Pero de qué sirve ponerse furioso. Si te hubieras bebido cuatro botellas ayer como hice yo, olvidarías dónde estabas tirado. ¡Espera un poco, ya me acordaré!”
Petritsky pasó detrás del biombo y se acostó en su cama.
“¡Espera un poco! Así era como yo estaba acostado, y así era como él estaba de pie. Sí—sí—sí. … ¡Aquí está!”—y Petristki sacó una carta de debajo del colchón, donde la había escondido.
Vronsky tomó la carta y la esquela de su hermano. Era la carta que estaba esperando —de su madre, reprochándole no haber ido a verla— y la esquela era de su hermano para decirle que tenía que hablar un poco con él.
Vronsky sabía que se trataba de lo mismo de siempre. «¡Qué les importará a ellos!», pensó Vronsky, y arrugando las cartas se las metió entre los botones del abrigo para leerlas con atención en el camino.
En el porche de la cabaña lo recibieron dos oficiales; uno de su regimiento y otro de otro.
El cuarto de Vronsky era siempre el punto de reunión de todos los oficiales.
—¿Adónde vas?
“Debo ir a Peterhof”.
—¿Ha venido la yegua de Tsárskoe?
“Sí, pero todavía no la he visto”.
«Dicen que el Gladiator de Mahotin está cojo».
“¡Tonterías! Pero, ¿cómo vas a correr en este lodo?” dijo el otro.