fino tabique de la habitación contigua, en una atmósfera sofocante saturada de impurezas, sobre un lecho separado de la pared, yacía, cubierto con una colcha, un cuerpo. Un brazo de este cuerpo sobresalía de la colcha, y la muñeca, enorme como el mango de un rastrillo, estaba unida, de un modo que parecía inconcebible, al hueso delgado y largo del brazo, liso desde el principio hasta la mitad. La cabeza descansaba de lado sobre la almohada. Levin podía ver los escasos mechones húmedos de sudor en las sienes y la frente tensa, de aspecto transparente.
—¿No puede ser que ese cuerpo espantoso sea mi hermano Nikolái? —pensó Levin. Pero se acercó más, vio el rostro y la duda fue imposible. A pesar del terrible cambio en la cara, a Levin le bastó con mirar aquellos ojos ávidos que se alzaban a su llegada, con captar el leve movimiento de la boca bajo el bigote pegajoso, para comprender la terrible verdad de que aquel cuerpo cadavérico era su hermano vivo.
Los ojos brillantes miraron con severidad y reproche a su hermano al acercarse. E inmediatamente esta mirada estableció una relación viva entre hombres vivos. Levin sintió de inmediato el reproche en los ojos fijos en él, y sintió remordimiento por su propia felicidad.
Cuando Konstantin lo cogió de la mano, Nikolay sonrió. La sonrisa fue débil, apenas perceptible, y a pesar de la sonrisa la expresión severa de los ojos no cambió.
“No esperabas encontrarme así”, articuló con esfuerzo.
“Sí… no —dijo Levin, dudando al buscar las palabras—. ¿Cómo no me avisó antes, es decir, en la época de mi casamiento? Indagué por todas partes”.
Tenía que hablar para no guardar silencio, y no sabía qué decir, sobre todo porque su hermano no respondía, limitándose a mirarlo fijamente