“Bueno, en realidad no hay nada de importancia; solo que Mihail Alexeyevitch” (ese era el nombre del artista) “había pensado irse antes, y ahora ya no quiere marcharse”, dijo Várenka, sonriendo.
—¡Vaya, vaya! —instó Kitty impaciente, mirando con recelo a Várenka.
—Bueno, y por alguna razón Anna Pávlovna le dijo que él no quería ir porque tú estás aquí. Por supuesto, eso era una tontería; pero hubo una discusión por eso, por ti. Ya sabes lo irritables que son estos enfermos.
Kitty, con el ceño más fruncido que nunca, guardó silencio, y Varenka siguió hablando sola, intentando ablandarla o calmarla al ver que se avecinaba una tormenta, aunque no sabía si de lágrimas o de palabras.
—Así que será mejor que no vayas. … ¿Comprendes?, ¿no te ofenderás? …
—¡Y bien merecido lo tengo! ¡Y bien merecido lo tengo! —exclamó Kitty rápidamente, arrebatándole la sombrilla de la mano a Várinka y mirando más allá del rostro de su amiga.
A Varenka le dieron ganas de sonreír al ver su furia infantil, pero temía ofenderla.
—¿De qué te sirve? No lo entiendo —dijo ella.
—Bien me está, porque todo era una farsa; porque todo se hizo a propósito, y no de corazón. ¿Qué derecho tenía yo a meterme con extraños? Y así ha venido a resultar que soy motivo de discordia, y que he hecho lo que nadie me había pedido. ¡Porque era todo una farsa! ¡una farsa! ¡una farsa!…
—¡Una farsa! ¿Con qué objeto? —dijo Várenka con suavidad.
“¡Oh, es tan idiopático! ¡tan odioso! No había necesidad alguna de mí. … ¡Nada más que farsa!”, dijo, abriendo y cerrando la sombrilla.