ligeras, todavía no llenas, y ondea en olas de un verde grisáceo con el viento; en la que la avena verde, con mechones de hierba amarilla dispersos aquí y allá entre ella, se inclina de forma irregular sobre los campos de siembra tardía; en la que el trigo sarraceno temprano ya ha florecido y oculta la tierra; en la que las tierras en barbecho, pisoteadas hasta endurecerse como la piedra por el ganado, están medio aradas, con senderos que el arado ha dejado intactos; en la que de los montones de estiércol seco transportados a los campos llega al atardecer un olor a abono mezclado con reina de los prados, y en las tierras bajas los prados ribereños son un espeso mar de hierba a la espera de la siega, con montones ennegrecidos de tallos de acedera entre ella.
Era el momento en que se produce una breve pausa en las fatigas de los campos antes del comienzo de las labores de la cosecha, que se repite cada año, tensando cada año todas las fuerzas de los campesinos. La cosecha era espléndida, y se habían instalado días de verano brillantes y calurosos, con noches cortas y llenas de rocío.
Los hermanos tuvieron que cruzar el bosque en coche para llegar a los prados. Serguéi Ivánovich estuvo todo el tiempo admirando la belleza del bosque, que era un enmarañado conjunto de hojas, señalándole a su hermano ora un viejo tilo a punto de florecer, oscuro en la parte sombreada y vivamente salpicado de estípulas amarillas, ora los brotes nuevos de los renuevos de este año resplandecientes de esmeralda. Konstantín Levin no gustaba de hablar ni oír hablar de la belleza de la naturaleza. Para él, las palabras le quitaban la belleza a lo que veía. Asintió a lo que decía su hermano, pero no pudo evitar empezar a pensar en otras cosas. Al salir del bosque, toda su atención quedó absorta por la vista de las tierras en barbecho de las tierras altas, en parte amarillas de hierba, en parte pisoteadas y cuadriculadas con surcos, en parte salpicadas de