Mientras el tren se detenía en la ciudad de provincia, Serguéi Ivánovich no fue al ambigú, sino que se paseó por el andén.
La primera vez que pasó ante el compartimento de Vronsky notó que la ventanilla tenía la cortina corrida; pero al pasar por segunda vez vio a la vieja condesa junto a la ventanilla. Ella hizo señas a Koznishev.
—Voy, ya ve, llevándolo hasta Kursk —dijo ella.
“Sí, eso he oído”, dijo Serguéi Ivánovich, de pie junto a la ventanilla y mirando hacia dentro. “¡Qué noble acción de su parte!”, añadió, al notar que Vronski no estaba en el compartimento.
“Sí, después de su desgracia, ¿qué otra cosa le quedaba por hacer?”
—¡Qué cosa tan terrible fue! —dijo Serguéi Ivánovich.
“¡Ay, lo que he pasado! Pero suba, suba... ¡Ay, lo que he pasado!”, repitió ella una vez que Serguéi Ivánovich hubo subido y se sentó a su lado.
“¡No se puede usted imaginar! Durante seis semanas no le dirigió la palabra a nadie ni probaba bocado a menos que yo se lo suplicara. Y no podíamos dejarle solo ni por un minuto. Le quitamos todo lo que pudiera haber usado contra sí mismo. Vivíamos en la planta baja, pero no se podía contar con nada. Ya sabe usted, por supuesto, que ya se había pegado un tiro una vez por culpa de ella”, dijo, y a la anciana le temblaron las pestañas al recordarlo.
“Sí, el de ella fue el final adecuado para una mujer así. Hasta la muerte que eligió fue baja y vulgar”.
—No nos corresponde a nosotros juzgar, condesa —dijo Serguéi Ivánovich—; pero puedo comprender que le ha resultado muy difícil.