Levin no tuvo el valor de desengañarlo de la idea de que pudiera haber algo delicioso aparte de ella, y por eso no dijo nada.
—Tiene algo de sensato esta costumbre de despedirse de la vida de soltero —dijo Serguéi Ivánovich—. Por muy feliz que uno sea, siempre se echa de menos la libertad.
—¿Y confiesas que tienes la sensación de que quieres saltar por la ventana, como el novio de Gogol?
“Claro que los hay, pero no se confiesan”, dijo Katavasov, y rompió en una sonora carcajada.
“Vaya, pues la ventana está abierta. ¡Vayámonos ahora mismo a Tver! Hay una osa grande; se puede llegar hasta la misma osera. ¡En serio, vámonos en el tren de las cinco! Y que aquí hagan lo que les plazca”, dijo Tchirikov sonriendo.
—Bueno, ahora bien, palabra de honor —dijo Levin, sonriendo—, no encuentro en mi corazón ese sentimiento de arrepentimiento por mi libertad.
—Sí, hay tal caos en tu corazón ahora mismo que no puedes encontrar nada allí —dijo Katavasov—. ¡Espera un poco, cuando lo pongas un poco en orden, lo encontrarás!
“No; de ser así, habría sentido un poco, al margen de mi sentimiento” (no podía pronunciar la palabra amor delante de ellos) “y de mi felicidad, cierto pesar por perder mi libertad… Al contrario, me alegro precisamente de la pérdida de mi libertad”.
—¡Horrible! ¡Es un caso perdido! —dijo Katavasov—. Bueno, bebamos por su recuperación, o deseemos que se cumpla la centésima parte de sus sueños... ¡y eso sería una felicidad como jamás se ha visto sobre la tierra!