Eran las ocho y media pasadas. Llamó a su criado, se vistió a toda prisa y salió a la escalinata, olvidando por completo el sueño y preocupado únicamente por llegar tarde. Al llegar a la entrada de los Karenin, miró su reloj y vio que faltaban diez minutos para las nueve.
Un carruaje alto y estrecho con un par de caballos tordos estaba parado en la entrada. Reconoció el carruaje de Ana.
«Ella viene a verme —pensó Vronsky—, y mejor así. No me gusta entrar en esa casa. Pero no importa; no puedo esconderme», pensó, y con ese modo suyo, propio desde su infancia, de hombre que no tiene nada de qué avergonzarse, Vronsky bajó de su trineo y se dirigió a la puerta.
La puerta se abrió y el portero del vestuario, con una manta en el brazo, llamó al carruaje.
Vronsky, aunque no solía reparar en detalles, notó en ese momento la expresión de asombro con que el portero lo miraba.
En el mismo umbral, Vronsky estuvo a punto de tropezar con Alekséi Aleksándrovich. El mechero de gas proyectaba su luz de lleno sobre el rostro demacrado y sin sangre bajo el sombrero negro y sobre la corbata blanca, brillante contra el castor del abrigo.
Los ojos fijos y apagados de Karenin se clavaron en el rostro de Vronsky. Vronsky hizo una reverencia y Alekséi Aleksándrovich, mordiéndose los labios, se llevó la mano al sombrero y siguió su camino.
Vronsky lo vio, sin volverse, subir al carruaje, recoger la manta y los anteojos de ópera en la ventanilla y desaparecer.
Vronsky entró en el vestíbulo. Tenía el entrecejo fruncido, y sus ojos brillaban con una luz orgullosa y airada.