«¿Qué significa? ¿Quién es él? ¿Cómo debo amarle? Si no lo sé, es culpa mía; o soy un tonto o un muchacho travieso», pensaba el niño.
Y esto era lo que provocaba su expresión dubitativa, inquisitiva, a veces hostil, y la timidez e incertidumbre que a Vronsky le resultaban tan molestas.
La presencia de este niño siempre e indefectiblemente despertaba en Vronsky ese extraño sentimiento de aversión inexplicable que había experimentado últimamente.
La presencia de este niño despertaba tanto en Vronsky como en Anna un sentimiento parecido al del marinero que ve por la brújula que el rumbo por el que avanza con rapidez dista mucho de ser el correcto, pero que detener su marcha no está en su poder, que cada instante lo aleja más y más, y que admitir ante sí mismo su desviación del rumbo correcto equivale a admitir su segura ruina.
Este niño, con su mirada inocente de la vida, era la brújula que les mostraba el punto en el que se habían apartado de aquello que conocían, pero no querían saber.
Esta vez Seryozha no estaba en casa, y ella se encontraba completamente sola. Estaba sentada en la terraza esperando el regreso de su hijo, que había salido a dar un paseo y le había sorprendido la lluvia. Había enviado a un criado y a una criada a buscarlo. Vestida con un traje blanco, profusamente bordado, estaba sentada en un rincón de la terraza, detrás de unas flores, y no lo oyó. Inclinando su rizada cabeza negra, apoyó la frente contra una fría regadera que estaba sobre el antepecho, y ambas manos hermosas, con los anillos que él conocía tan bien, abrazaban el recipiente. La belleza de toda su figura, de su cabeza, de su cuello, de sus manos, golpeaba a Vronsky cada vez como algo nuevo e inesperado. Se quedó