Al entrar en el estudio, Mijáilov volvió a examinar a sus visitantes y grabó también en su imaginación la expresión de Vronsky, y especialmente sus mandíbulas.
Aunque su sentido artístico trabajaba sin cesar recopilando materiales, aunque sentía una agitación cada vez mayor a medida que se acercaba el momento de criticar su obra, rápida y sutilmente se formó, a partir de indicios imperceptibles, una imagen mental de estas tres personas.
Aquel individuo (Golénishchev) era un ruso que vivía allí. Mijáilov no recordaba su apellido ni dónde lo había conocido, ni qué le había dicho. Solo recordaba su rostro, tal como recordaba todos los rostros que había visto jamás; pero recordaba también que era uno de esos rostros guardados en su memoria dentro de la inmensa categoría de los falsamente presuntuosos y pobres de expresión.
El abundante cabello y la frente muy despejada daban una apariencia de importancia a un rostro que tenía una sola expresión: una expresión mezquina, infantil y quisquillosa, concentrada justo sobre el puente de la nariz estrecha.
Vronsky y la señora Karenina debían de ser, según suponía Mijáilov, unos rusos distinguidos y adinerados que no sabían nada de arte, como todos esos rusos ricos, pero que se las daban de aficionados y entendidos. > «Lo más probable es que ya hayan visto todas las antigüedades y ahora estén recorriendo los estudios de los nuevos: el farsante alemán y el chiflado inglés prerrafaelita, y que solo hayan venido a verme para completar el panorama»,