Vronsky ya había intentado varias veces, aunque no con tanta resolución como ahora, hacer que ella reflexionara sobre su situación, y cada vez se había topado con la misma superficialidad y frivolidad con la que ella respondía a su llamamiento en ese momento.
Era como si hubiera en esto algo que ella no podía o no quería afrontar, como si, tan pronto como empezaba a hablar de ello, ella, la verdadera Anna, se retirara de algún modo en su interior y surgiera otra mujer extraña e incomprensible, a la que él no amaba, a la que temía y que se le mostraba opuesta.
Pero hoy estaba decidido a llegar hasta el final.
—Sepa o no sepa —dijo Vronsky, con su tono habitual, tranquilo y resuelto—, eso no tiene nada que ver con nosotros. No podemos... usted no puede seguir así, especialmente ahora.
—¿Qué hay que hacer, según tú? —preguntó ella con la misma frívola ironía. Ella, que tanto había temido que él se tomara su condición a la ligera, ahora estaba disgustada con él por deducir de ella la necesidad de tomar alguna medida.
“Cuéntaselo todo, y déjalo”.
—Muy bien, supongamos que hago eso —dijo—. ¿Sabes cuál sería el resultado? Puedo decírtelo de antemano —y un brillo maligno fulguró en sus ojos, que un minuto antes habían sido tan suaves—. «¿Ah, amas a otro hombre y has entablado intrigas criminales con él?». (Imitando a su marido, recalcó la palabra «criminal» tal como lo hacía Alekséi Aleksándrovich). «Te advertí de las consecuencias en el ámbito religioso, civil y doméstico. No me has escuchado. Ahora no puedo permitir que