Los Levin llevaban tres meses en Moscú. Hacía tiempo que se había pasado la fecha en la que, según los cálculos más fidedignos de las personas entendidas en la materia, Kitty debía haber dado a luz.
Pero ella seguía levantada, y no había nada que indicara que su momento estuviera más cerca que hacía dos meses.
El médico, la enfermera mensual, Dolly y su madre, y sobre todo Levin, que no podía pensar en el acontecimiento próximo sin terror, empezaban a impacientarse y a inquietarse. Kitty era la única persona que se sentía perfectamente tranquila y feliz.
Tenía ahora una conciencia muy clara del nacimiento de un nuevo sentimiento de amor hacia el futuro hijo, que en cierta medida para ella ya existía realmente, y cavilaba dichosa sobre este sentimiento.
Él ya no era del todo una parte de ella misma, sino que a veces vivía su propia vida independientemente de ella. A menudo este ser separado le causaba dolor, pero al mismo tiempo quería reír con una extraña y nueva alegría.
Todas las personas que amaba estaban con ella, y todas eran tan buenas con ella, la cuidaban con tanta atención, todo lo que se le ofrecía era tan enteramente agradable que, si no hubiera sabido y sentido que todo aquello pronto habría de terminar, no habría podido desear una vida mejor y más placentera.
Lo único que estropeaba el encanto de este modo de vida era que su marido no estaba allí como ella amaba que estuviera, y como era en el campo.