Miró a su alrededor con discreción, pero no la buscaba a ella; esperando lo peor, sus ojos buscaban a Alekséi Aleksándrovich. Para su alivio, Alekséi Aleksándrovich no estaba en el teatro esa noche.
—¡Qué poco te queda ya del militar! —le decía Serpujovskoy—. Un diplomático, un artista, algo por el estilo, diría uno.
—Sí, fue como volver a casa al ponerme la levita negra —contestó Vronsky, sonriendo y sacando lentamente los prismáticos.
“Bueno, confieso que te envidio en eso. Cuando vuelvo del extranjero y me pongo esto —se tocó las hombreras—, extraño mi libertad”.
Serpuhovskoy hacía tiempo que había perdido toda esperanza en la carrera de Vronski, pero lo quería como antes, y en ese momento se mostró especialmente cordial con él.
“¡Qué lástima que no llegaras a tiempo para el primer acto!”
Vronsky, escuchando con un solo oído, apartó los prismáticos de la platea y escrutó los palcos. Cerca de una señora con turbante y de un anciano calvo, que parecía agitarse con ira bajo el vaivén de los prismáticos, Vronsky divisó de repente la cabeza de Anna, altiva, llamativamente hermosa y sonriente en el marco de encaje. Estaba en el quinto palco, a veinte pasos de él. Se sentaba al frente y, volviéndose ligeramente, le decía algo a Yashvin. La postura de su cabeza sobre sus hermosos y anchos hombros, y la contenida excitación, el brillo de sus ojos y de todo su rostro le recordaron a ella tal como la había visto en el baile de Moscú. Pero ahora sentía algo completamente distinto hacia su belleza. En su sentimiento hacia ella ya no había ningún elemento de misterio y, por eso, su belleza, aunque lo atraía con más intensidad que antes, le