trotón de su buen poni, empapándose del cálido a la vez que fresco aroma de la nieve y del aire, mientras cabalgaba por su bosque sobre la nieve desmoronada y gastada que aún quedaba en algunos tramos, cubierta de huellas que se disolvían, se regocijaba por cada árbol, con el musgo reviviendo en su corteza y los brotes hinchándose en sus tallos.
Cuando salió del bosque, en la inmensa llanura ante él, sus praderas se extendían en una ininterrumpida alfombra de verde, sin un solo sitio calvo o pantanoso, salpicadas solo aquí y allá en las hondonadas por rodales de nieve derretida.
No se le alteró el genio ni siquiera al ver los caballos y potros de los campesinos pisoteando su hierba joven (le dijo a un campesino que se encontró que los sacara), ni por la respuesta sarcástica y estúpida del campesino Ipat, a quien se encontró en el camino, y le preguntó: «Bueno, Ipat, ¿pronto estaremos sembrando?».
«Primero hay que hacer la labranza, Konstantín Dmitrievich», respondió Ipat.
Cuanto más lejos cabalgaba, más feliz se sentía, y los planes para las tierras acudían a su mente, cada uno mejor que el anterior: plantar todos sus campos con setos a lo largo de los linderos meridionales, para que la nieve no se acumulase bajo ellos; dividirlos en seis campos de labor y tres de pasto y heno; construir un corral para el ganado en el extremo más alejado de la finca, excavar un estanque y construir corrales móviles para el ganado como medio de abonar la tierra. Y luego ochocientos acres de trigo, trescientos de patatas y cuatrocientos de trébol, y ni un solo acre agotado.
Absurto en tales ensoñaciones, cuidando de mantener su caballo cerca de los setos para no pisotear sus nuevos cultivos, se acercó al trote a los jornaleros que habían sido enviados a sembrar trébol.