Parecía querer, y no atreverse, a decirle algo; y como si previera que sus actuales relaciones no podían continuar, parecía estar esperando algo de él.
Hacia finales de febrero sucedió que la hijita de Anna, a la que también habían llamado Anna, enfermó.
Alekséi Aleksándrovich estuvo en la guardería por la mañana y, tras dejar órdenes de que se mandara llamar al médico, se fue a su despacho.
Al terminar su trabajo, regresó a casa a las cuatro. Al entrar en el recibidor vio a un hermoso cochero, con librea con galones y una capa de piel de oso, que sostenía una capa de piel blanca.
—¿Quién está aquí? —preguntó Alekséi Aleksándrovich.
—La princesa Elizaveta Fiódorovna Tverskaya —respondió el lacayo, y a Alekséi Aleksándrovich le pareció que sonreía con burla.
Durante todo este difícil tiempo, Alekséi Aleksándrovich había notado que sus conocidos mundanos, especialmente las mujeres, mostraban un interés peculiar por él y por su esposa. A todos estos conocidos los observaba ocultando con dificultad una especie de regocijo por algo; el mismo regocijo que había percibido en los ojos del abogado y, justo ahora, en los ojos de este ayuda de cámara. Todos parecían, de algún modo, inmensamente encantados, como si acabaran de asistir a una boda. Al encontrarse con él, con mal disimulado disfrute le preguntaban por la salud de su esposa. La presencia de la princesa Tverskaya le resultaba desagradable a Alekséi Aleksándrovich por los recuerdos asociados a ella, y también porque le desagradaba, por lo que fue derecho a la guardería. En la guardería del día, Seryozha, apoyado en la mesa con las piernas sobre una silla, dibujaba y charlaba alegremente. La institutriz inglesa,