Pasaron dos minutos más mientras el doctor se ponía las botas, y dos minutos más mientras el doctor se ponía el abrigo y se peinaba.
—¡Pyotr Dmitrievitch! —empezó Levin de nuevo con voz quejumbrosa, justo cuando el doctor entró ya vestido y arreglado.
«Esta gente no tiene conciencia —pensó Levin—. ¡Peinándose, mientras nosotros nos estamos muriendo!»
—¡Buenos días! —le dijo el doctor, estrechándole la mano y, por decirlo así, provocándolo con su aplomo—. No hay prisa. ¿Pues bien?
Tratando de ser lo más exacto posible, Levin empezó a contarle cada detalle innecesario del estado de su mujer, interrumpiendo su relato repetidamente con súplicas de que el médico fuera con él en ese mismo instante.
“Oh, no hace falta que tengas prisa. No lo entiendes, ya sabes. Estoy seguro de que no me necesitan, aun así lo he prometido, y si quieres, iré. Pero no hay prisa. Por favor, siéntate; ¿no quieres un poco de café?”
Levin lo miró fijamente con unos ojos que le preguntaban si se estaba burlando de él; pero el médico no tenía la menor intención de burlarse.
—Ya sé, ya sé —dijo el doctor, sonriendo—; yo mismo soy un hombre casado; y en estos momentos los maridos somos muy dignos de compasión. Tengo un paciente cuyo marido siempre se refugia en las caballerizas en ocasiones así.
—¿Pero qué opina usted, Piotr Dmitriévitch? ¿Cree que todo puede salir bien?
“Todo apunta a un desenlace favorable.”