“Te ruego que no te metas, y eso es todo lo que tengo que decir”.
El rostro ceñudo de Alekséi Vronski se puso pálido, y su prominente mandíbula inferior tembló, algo que le ocurría en raras ocasiones. Al ser un hombre de corazón muy cálido, rara vez se enfadaba; pero cuando se enfadaba, y cuando la barbilla le temblaba, entonces, como bien sabía Aleksandr Vronski, era peligroso. Aleksandr Vronski sonrió alegremente.
—Solo quería darte la carta de mamá. Respóndela y no te preocupes por nada justo antes de la carrera. Bonne chance —añadió, sonriendo, y se alejó de él. Pero tras él otro saludo amistoso hizo que Vronsky se detuviera.
—¡Para que luego no reconozcas a tus amigos! ¿Cómo estás, mon cher? —dijo Stepán Arkádivitch, tan ostentosamente brillante en medio de todo el brillo de San Petersburgo como lo era en Moscú, con el rostro sonrosado y las patillas lustrosas y relucientes—. Llegué ayer y estoy encantado de presenciar tu triunfo. ¿Cuándo nos veremos?
—Venga mañana al comedor —dijo Vronski, y apretándole la manga de la americana con unas disculpas, se alejó hacia el centro del hipódromo, donde estaban llevando a los caballos para la gran carrera de obstáculos.
Los caballos que habían corrido en la última carrera eran conducidos de regreso, humeantes y exhaustos, por los mozos de cuadra, y uno tras otro hacían su aparición los caballos frescos para la próxima carrera, en su mayoría corredores ingleses, cubiertos con mantas y pareciendo, con sus ijares contraídos, aves extrañas y enormes. A la derecha era conducida Frou-Frou, esbelta y hermosa, levantando sus cuartillas elásticas y más bien largas, como movida por resortes. No lejos de ella le quitaban la manta al orejudo Gladiator. Las líneas fuertes, exquisitas y perfectamente correctas del semental, con sus