—No hay nadie a quien enviar. ¿Qué pretendes con semejante atado de campesinos? Tres no se han presentado. Y está Semyon...
“Bueno, tendrías que haberte llevado a unos cuantos hombres de la techumbre”.
—Y así lo he hecho, tal como está.
—¿Dónde están los campesinos, pues?
—Cinco están haciendo compota (lo que significaba abono), —cuatro están trasladando la avena por miedo a que coja algo de humedad, Konstantín Dmítrievich.
Levin sabía muy bien que «un toque de mildiu» significaba que su semilla de avena inglesa ya estaba arruinada. Otra vez no habían hecho lo que les había ordenado.
—¡Pero si durante la Cuaresma te mandé que pusieras cañerías! —exclamó.
«No te molestes; lo haremos todo a tiempo».
Levin hizo un gesto airado con la mano, entró en el granero para echar un vistazo a la avena y luego fue al establo.
La avena aún no se había estropeado. Pero los campesinos la cargaban con palas cuando podrían simplemente dejarla deslizar hacia el granero inferior; y al disponer que se hiciera esto, y apartar de allí a dos obreros para la siembra del trébol, Levin se quitó de encima el disgusto con el mayordomo.
En realidad, hacía un día tan hermoso que era imposible estar enfadado.
—¡Ignat! —llamó al cochero, que, con las mangas remangadas, estaba lavando las ruedas del carruaje—, ensillame...