más de media hora, esperaba ansiosa la noticia del padrino de que su novio se hallaba en la iglesia.
Levin entre tanto, en pantalones, pero sin la levita ni el chaleco, paseaba de un lado a otro por su habitación del hotel, asomando continuamente la cabeza por la puerta y mirando arriba y abajo por el corredor.
Pero en el corredor no había rastro de la persona que buscaba y volvía desesperado, agitando frenéticamente las manos, y se dirigía a Stepán Arkádievich, que fumaba serenamente.
—¿Hubo jamás un hombre en una situación de necio tan espantosa? —dijo.
—Sí, es una tontería —convino Stepán Arkándievich, con una sonrisa tranquilizadora—. Pero no te preocupes, lo traerán enseguida.
«¡No, qué se le va a hacer! —dijo Levin con furia reprimida—. ¡Y estos idiotas de chalecos escotados! ¡Ni hablar! —dijo, mirando la pechera arrugada de su camisa—. ¡Y si se han llevado las cosas a la estación! —gritó desesperado».
—Entonces debes ponerte el mío.
“Debí haberlo hecho hace mucho tiempo, si es que alguna vez debí hacerlo”.
«No es agradable parecer ridículo. … ¡Espera un poco! ya pasará».
La cuestión era que, cuando Levin pidió su traje de etiqueta, Kuzmá, su viejo criado, le había traído la casaca, el chaleco y todo lo necesario.
—¡Pero la camisa! —exclamó Levin.
—Llevas puesta una camisa —respondió Kouzma, con una sonrisa plácida.