mí no debe interferir con su libertad. Pero yo no necesito pruebas, necesito amor. Él debería comprender toda la amargura que esta vida tiene para mí aquí en Moscú. ¿Acaso esto es vida? No estoy viviendo, sino esperando un acontecimiento que se pospone una y otra vez. ¡Otra vez sin respuesta! Y Stiva dice que no puede ir a ver a Alekséi Aleksándrovich. Y yo no puedo volver a escribir. No puedo hacer nada, no puedo empezar nada, no puedo cambiar nada; me contengo, espero, inventándome distracciones —la familia inglesa, escribir, leer—, pero todo es pura fachada, todo es lo mismo que la morfina. Él debería compadecerse de mí», se dijo, al sentir que las lágrimas de autocompasión acudían a sus
Oyó el brusco timbre de Vronsky y se secó apresuradamente las lágrimas; no solo se secó las lágrimas, sino que se sentó junto a una lámpara y abrió un libro, fingiendo tranquilidad. Quería mostrarle que estaba disgustada porque no había vuelto a casa como lo había prometido —disgustada únicamente, y sin dejarle ver por nada del mundo su angustia, y mucho menos su autocomasión. Ella podía compadecerse a sí misma, pero él no debía compadecerla. No quería disputas, lo culpaba a él por querer pelear, pero inconscientemente adoptó una actitud de antagonismo.
“Vaya, ¿no te has aburrido?”, dijo, con entusiasmo y buen humor, acercándose a ella. “¡Qué pasión tan terrible es el juego!”.
“No, no he estado aburrida; hace mucho que aprendí a no aburrirme. Stiva ha estado aquí y Levin”.
«Sí, tenían intención de venir a verte. Bueno, ¿qué te ha parecido Levin?», dijo, sentándose a su lado.
—Mucho. No hace mucho que se han ido. ¿Qué estaba haciendo Yashvin?