vez sea así —dijo Levin evasivamente—; pero yo no lo veo. Yo mismo soy del pueblo y no lo siento.
—Yo también estoy aquí —dijo el viejo príncipe—. He estado viviendo en el extranjero y leyendo los periódicos, y debo confesar que, hasta el momento de las atrocidades búlgaras, no lograba entender por qué todos los rusos sentían de pronto tanto cariño por sus hermanos eslavos, mientras que yo no sentía ni la menor afectividad hacia ellos. Me preocupé mucho, pensé que era un monstruo, o que era la influencia de Carlsbad sobre mí. Pero desde que estoy aquí, me he quedado tranquilo. Veo que hay gente aparte de mí a la que solo le interesa Rusia, y no sus hermanos eslavos. Aquí está también Konstantín.
—Las opiniones personales no significan nada en un caso así —dijo Serguéi Ivánovich—; no es cuestión de opiniones personales cuando toda Rusia —el pueblo entero— ha expresado su voluntad.
—Pero discúlpeme, eso no lo veo yo. El pueblo no sabe nada de eso, a fin de cuentas —dijo el viejo príncipe.
“¡Ay, papá! … ¿cómo puedes decir eso? ¿Y el domingo pasado en la iglesia?”, dijo Dolly, escuchando la conversación. “Por favor, dame un trapo”, le dijo al viejo, que miraba a los niños con una sonrisa. “Vaya, no es posible que todo. …”
“Pero ¿qué fue aquello en la iglesia el domingo? Al sacerdote le habían ordenado leer eso. Lo leyó. No entendieron ni una palabra. Luego les dijeron que iba a haber una colecta para un fin piadoso en la iglesia; bueno, sacaron sus perras chicas y las dieron, pero para qué, no habrían sabido decirlo”.
—El pueblo no puede dejar de saberlo; el sentido de sus propios destinos está siempre en el pueblo, y en momentos como el presente ese sentido encuentra voz —dijo