Durante el primer instante, Levin vio una expresión de ávida curiosidad en los ojos con que Kitty miraba a aquella mujer terrible, tan incomprensible para ella; pero solo duró un instante.
—¡Vaya! ¿Cómo está? —se dirigió a su esposo y luego a ella.
—¡Pero no se puede seguir hablando en el pasillo de este modo! —dijo Levin, mirando con enojo a un caballero que en ese instante cruzaba el corredor con paso airoso, como si fuera a sus asuntos.
—Bueno, entonces, pasa —dijo Kitty, volviéndose hacia María Nikoláyevna, que se había recompuesto, pero al notar la expresión de consternación en el rostro de su marido—, o sigue adelante; ve, y luego ven por mí —dijo, y volvió a entrar en la habitación.
Levin fue a la habitación de su hermano. No esperaba en absoluto lo que vio y sintió en la habitación de su hermano.
Esperaba encontrarlo en el mismo estado de autoengaño que, según le habían dicho, es tan frecuente en los tísicos, y que tanto le había llamado la atención durante la visita de su hermano en otoño. Esperaba hallar más marcados los signos físicos de la proximidad de la muerte —mayor debilidad, mayor emaciación—, pero aun así casi en las mismas condiciones.
Esperaba sentir él mismo la misma angustia por la pérdida del hermano amado y el mismo horror ante la muerte que había sentido entonces, solo que en mayor grado. Y se había preparado para ello; pero encontró algo completamente distinto.
En una pequeña y sucia habitación con los paneles pintados de las paredes manidos de salivazos, y con la conversación audible a través del