Sin hacer referencia a lo que había creído media hora antes, como si se avergonzara incluso de recordarlo, pidió yodo para inhalar en un frasco cubierto con papel perforado. Levin le dio el frasco, y la misma mirada de esperanza apasionada con la que había recibido el sacramento se fijaba ahora en su hermano, exigiéndole la confirmación de las palabras del médico de que inhalar yodo hacía maravillas.
—¿No está Katya? —balbució él, mirando a su alrededor mientras Stepán Arkádievich asentía a regañadientes a las palabras del médico.
—No; así que puedo decirlo. … Por ella hice esa farsa. Es tan dulce; pero tú y yo no podemos engañarnos. En esto es en lo que yo creo —dijo, y apretando el frasco en su mano huesuda, comenzó a exhalar su aliento sobre él.
A las ocho de la tarde, Levin y su mujer tomaban té en su habitación cuando Marya Nikoláyevna irrumpió corriendo y sin aliento. Estaba pálida y le temblaban los labios.
«¡Se está muriendo! —susurró—. Me temo que muera en este mismo instante».
Ambos corrieron hacia él. Estaba sentado, incorporado sobre un codo en la cama, con la espalda larga encorvada y la cabeza gacha.
—¿Cómo te sientes? —preguntó Stepán Arkádievich en un susurro, tras un silencio.
—Siento que me pongo en marcha —dijo Nikolay con dificultad, pero con extrema claridad, arrancándose las palabras de dentro. No levantó la cabeza, sino que simplemente dirigió los ojos hacia arriba, sin llegar a alcanzar el rostro de su hermano—. ¡Katya, vete! —añadió.
Levin se levantó de un salto y, con un susurro imperativo, la hizo salir.
—Me pongo en marcha —dijo de nuevo.