montículos de estiércol y en parte incluso aradas. Una fila de carros las cruzaba. Levin contó los carros y se alegró de que se hubieran traído todos los necesarios, y al ver los prados sus pensamientos pasaron a la siega. Siempre sentía algo especial que le conmovía hasta lo más hondo durante la heno-cosecha. Al llegar al prado, Levin detuvo el caballo.
El rocío de la mañana aún yacía sobre la espesa maleza de la hierba y, para no mojarse los pies, Serguéi Ivánovich le pidió a su hermano que lo acercara en el pescante hasta el sauce desde el que se pescaba la carpina.
Por mucho que le pesara a Konstantín Levin aplastar su hierba de segar, lo condujo al prado. La hierba alta se enredaba suavemente en torno a las ruedas y las patas del caballo, dejando sus semillas adheridas a los ejes y radios mojados de las ruedas.
Su hermano se sentó bajo un arbusto, arreglando sus aparejos, mientras Levin se llevaba el caballo, lo ataba y se adentraba en el vasto mar gris verdoso de hierba inmóvil por el viento. La hierba sedosa, con sus semillas maduras, le llegaba casi a la cintura en los lugares más húmedos.
Al atravesar el prado, Konstantín Levin salió al camino y se encontró con un viejo de ojo tumefacto que llevaba una colmena al hombro.
—¿Qué? ¿Has atrapado un enjambre perdido, Fomitch? —preguntó.
—¡De veras que no, Konstantín Dmítrich! ¡Apenas nos alcanza para conservar lo nuestro! Este es el segundo enjambre que se nos va… Por suerte, los muchachos los atraparon. Estaban arando su campo. Desyugaron los caballos y salieron galopando tras ellos.
—Bueno, ¿qué dices, Fomitch: empezamos a segar o esperamos un poco?
—Vaya, bueno. Lo nuestro es esperar hasta el día de San Pedro. Pero ustedes siempre siegan antes. Bueno, sin duda, Dios mediante, el heno es bueno. Habrá de sobra para las bestias.