A pesar de su estado de excitación, la frase sobre la técnica le había provocado una punzada en el corazón a Mijáilov, y mirando con enojo a Vronsky, de repente frunció el ceño. A menudo había oído esta palabra, técnica, y era totalmente incapaz de comprender qué se entendía por ella. Sabía que por este término se entendía una habilidad mecánica para pintar o dibujar, totalmente separada de su tema. Había notado a menudo que, incluso en los elogios reales, la técnica se oponía a la cualidad esencial, como si uno pudiera pintar bien algo malo.
Él sabía que se requería muchísima atención y cuidado al quitar las coberturas, para evitar dañar la creación misma y quitar todas las coberturas; pero no había en ello ningún arte pictórico—ninguna técnica de ninguna clase—. Si a un niño pequeño o a su cocinera se le revelara lo que él veía, él o ella habría sido capaz de desprender las envolturas de lo que se veía. Y el pintor más experimentado y diestro no podría, mediante la mera facilidad mecánica, pintar nada si las líneas del tema no se le revelaban primero.
Además, vio que si se trataba de hablar de técnica, era imposible elogiarlo por ella. En todo lo que había pintado y vuelto a pintar veía defectos que le herían los ojos, nacidos de la falta de cuidado al quitar los envoltorios; defectos que ya no podía corregir sin estropear el conjunto.
Y en casi todas las figuras y rostros veía también vestigios de los envoltorios no del todo eliminados que estropeaban el cuadro.
—Una cosa se podría decir, si me permite hacer la observación... —observó Golenishchev.
—Oh, estaría encantado, se lo ruego —dijo Mijáilov con una sonrisa forzada.